Она сидела на полу, и груду писем разбирала,
И как остывшую золу брала их в руки и бросала.
Брала знакомые листы и чудно так на них глядела,
Как души смотрят с высоты на ими брошенное тело.
Ф.И.Тютчев.
Бесцельно начав ходить по комнате, он стал вспоминать…Как будто каждый предмет в этой квартире дышал ей…Как же он раньше не заметил?
Вот она стоит у окна, опираясь на подоконник, и пытается увидеть, куда уплывает
это смешное, пушистое облако…Поворачивается к нему и улыбается.… Улыбается как-то особенно. Глазами и сердцем. Так никто никогда ему не улыбался.
Вот она смеётся и ловит улетающие в свой мир мягкие белые снежинки. Рисует, сосредоточенно сдвинув брови, смешные улыбающиеся мордочки, маленькие и большие. Разные. Красивые…
Она всегда говорила, что каждое мгновение – особенное. Что нужно уметь беречь
и ценить такие моменты.
Когда ему становилось грустно или что-то тревожило его, – она как-то умела
доказать ему, что всё будет хорошо. Это было странно, но он верил ей.. Она считала, что ему очень подходит синий цвет, он улыбался, глядя на неё, и ему было интересно, как она докажет это. А она не доказывала. Она просто считала, что ему подходит синий цвет, и удивлялась, почему он этого не замечает…
Она просила никогда не обманывать её. Ей была важна правда. Горькая. Любая. Настоящая. Он не оправдал той надежды, которая светилась в её глазах, которые умели сиять и улыбаться…
Однажды, уехав в другой город на несколько дней, он забыл, как дорога ему её улыбка и как тепло становится на душе от прикосновения её маленьких ладошек… Забыл. Заигрался. Изменил. Когда он вернулся, то решил ничего ей не говорить. Решил, что она не узнает. Решил обмануть. Но она чувствовала своей хрупкой детской душой: что-то произошло. Знала своей женской натурой, что это измена. Спросила и посмотрела на него, прямо в глаза, в душу, но он не смог рассказать. Ему почему-то показалось, что он сможет соврать ей. Соврать смог. Но она не поверила. Если бы он сказал, если бы был искренен, то она бы простила. Она ушла. Тихо.
Чуть позже он написал ей записку, в которой извинялся за доставленную боль, не отрицал и измену…Записку оставил в двери, не позвонив, хотя знал, что она дома…
…Она сидела на полу, по щекам ее текли слезы градинами. Она читала его записку. Было больно. Сначала она терпела, потом начала шептать горькие слова:
«Больше никогда не буду засыпать в твоих объятиях, и просыпаться от твоего теплого дыхания.
Никогда не буду сидеть, поджав под себя ноги, и смотреть, как ты готовишь.
Не буду смотреть фильм, положив подбородок тебе на грудь.
Не буду вдыхать твой запах, такой свежий и теплый, уткнувшись носом в твою шею.
Не буду брать тебя под руку, выходя на улицу.
Никогда не буду засыпать, положив голову тебе на колени, ощущая, как ты кончиками пальцев водишь мне по спине.
Больше никогда не буду ходить с тобой по улице, рука в руке, иногда сжимая пальчики, чтобы ты мне их погрел.
Не смогу как кошка, сжимать кулачки, впиваясь ногтями в ладошки, чтобы не поцарапать тебя.
Никогда не смогу разглядывать твою улыбку во сне.
Больше никогда не смогу подойти и обнять тебя, почувствовав, как ты целуешь мои волосы.
Стоя рядом, не смогу ощущать, как ты крепко-крепко прижимаешься ко мне, потому что устал, а все сложности нам проще проходить вместе.
Никогда не буду прижиматься щекой к твоей щеке.
Не буду слышать, как ты сдавленно дышишь мне в ухо.
Я не буду больше лежать под твоей рукой, задыхаясь, но, не смея шевельнуться, чтобы не разбудить тебя.
Никогда больше не смогу проснуться от твоего поцелуя, такого нежного, теплого и утреннего.
Никогда больше не буду сидеть на работе, положив телефон рядом с собой и ждать, когда же он завибрирует от твоего сообщения.
Больше не смогу быть уверенной в том, что между нами никогда не встанет другая. Этого просто не может быть. Я знаю.
Не буду больше никогда засыпать в твоей футболке, ощущая твой запах.
Никогда не буду умирать от нежности, падая в твои объятия.
Хочу, чтобы так было всегда.
Но так больше никогда не будет… Никогда… Никогда больше не буду любить…»
|
