АБСОЛЮТНО ПОЗИТИВНАЯ РОЛЬ.
- Я плачу…
- Почему?
- Я плачу не из-за тебя, не из-за себя. Заходящее солнце. Я плачу из-за того, чем мы не можем быть.
- Может быть так надо…
- Я хотел быть чем-то особенным. И что сейчас и что не так? Скучные улицы. Чтобы кто-то произнес мое имя.
- То что ложно кажется правильным.
- Что ложь для других, то правда для меня. Закрыты врата… Да они и не бы-
ли открыты, никогда для меня.
- Потому что ты не захотел их открыть, они не заперты.
- Уже не могу. Красное горящее от заката море. Шепот волн. Соленый ветер. Мне казалось, я мог взлететь.
- Это возможно…
- Это не игра. Закрой свои глаза, и мы полетим. Невозможно описать. Возьми мою руку. Летать выше звезд.
- Мы можем проиграть в этой игре.
- Ты думаешь, это важно? И поражение бывает победой. Для меня такой проигрыш лучше всяких побед. Победой стараются доказать что-то. Зачем мне что-то доказывать?
- Что случилось?
- Ничего… Я лишь немного устал.
- Отдохни.
- От всего? Это невозможно. Я могу закончить в любом месте. Этот белый лист недостаточно белый.
- А разве он бывает белым?
- Бывает… Но смесь черного и белого дает серый. Мне надоело писать на та-
кой бумаге.
- Чего же ты хочешь?
- Дай мне свое сердце. Дай мне всю твою любовь. Я хочу абсолютно позитивную роль.
- А что же я получу взамен?
- Взамен – ничего. Это будет честно. Независимо от исхода для тебя будет кое-что. Где-то в моем сердце всегда будет место для тебя. Там будет всегда светло от огня. Это все что я могу. Все это.
- Ты думаешь, что-то может существовать всегда?
- Горящее море от гаснущего в нем солнце. В моем сознании это будет существовать всегда. Какая разница, что на самом деле и сколько будет существовать мое сознание. Для меня это вечно.
- А как же мир?
- Что мир? Где мир? Зачем? Есть только ты и я. Может еще слышно какие-то доносящиеся издали обрывки голосов, кусочки шума. Они пролетают мимо и самое большее, так это могут чуть поцарапать.
- Это пустые слова.
- Разве здесь есть слова? Это лишь звуки меня. Разве счастливо иметь счастливый конец? Свежий дождливый воздух. Что я сейчас?
- Кто кроме тебя может это знать?
- Я не могу. Не хочу. Это реальность.
- Это лишь твое воображение.
- Значит это моя реальность.
- Наверное.
- Вечность не вечна. Бесконечность не бесконечна. Постоянство не постоянно. Крик тишины разрывает меня вновь и вновь. Низкое свинцовое небо дарит мне свой свет.
- Ты болен.
- Когда-то был. Когда думал что светит лишь солнце, что видно лишь днем, а ночь лишь ночью.
- Ты уверен в чем нибудь?
- В том что люблю тебя.
- Я уже не знаю тебя.
- Я сам себя не знаю. Ты знала то, что хотела знать, видела, что хотела видеть. Все не так. Слова лишь путают. Зачем нужны слова, чтобы описать соленый морской ветер? И что это за слова? В каком языке они есть? Я вот думаю, зачем пачкать белые листы? Но испачканными они выглядят куда красивее.
- Почему это?
- Когда лист белый, все им любуются, боятся поставить любой знак. Так может и пылиться до того, пока не пожелтеет. Потом его просто выкинут. А, когда нанесешь свои письмена, лист олицетворится.
- Даже несмотря на помарки и неровный почерк?
- А как, скажи, без помарок и ошибок. А почерк у каждого свой. Но любой лучше самой красивой машинописи. Какая твоя игра? Куда ты идешь?
- Я не играю… Я иду с тобой…
- Я рад. Уже не могу быть в доме тишины. В нем нет разницы кричишь ты или шепчешь, смеешься или стонешь. Ответ на все один. Я не хочу. Она так тяжела и жестока.
- Иногда она лучшее. Лучше чем постоянные «да» и «нет».
- Люблю ее только, когда она наполняет собой ночь. Тогда не нужны другие звуки, кроме тишины.
- Может не стоит цепляться за паутину, а лучше схватиться за канат?
- Но канат привязан к потолку, а паутина ведет в небеса. И оборваться с нее хоть и легче, но не страшно. Я не могу без тебя. Нет больше эмоций.
- Как без них?
- Когда вокруг и внутри пепел, они уже ни к чему.
- Что за абсолютно позитивная роль?
- Быть тенью в свете и светом во тьме. Не ответить на вопрос «кто». Это больше чем разум, это выше чем чувства. Я вспоминаю… Улыбаюсь… Не знаю почему. Не смешно, просто приятно. Какие-то ошибки? Это вовсе не ошибки, это естественность. Можно все. Капли касаются лица. Красочные фотографии памяти. Немного расплывчатые, но именно этим лучше настоящих.
- Я тоже помню.
- Раскинь свои руки. Ощути силу ветра. Прошлого ветра. Он еще может под-
хватить. Может он поможет летать. Ты чувствуешь? Он дует между пальцев. Руки как крылья.
- Можно все.
- Посетить глубины и вознестись на небеса. Верь мне.
- Хорошо, когда есть что-то хорошее.
- Не волнуйся. Ничего не важно. Ни время, ни место, только мы.
- Жаль, что это не правда.
- Не бывает правды и не правды. Вспышки молнии. Красивые цвета.
- Белые полосы на черном фоне.
- Они никогда не сольются в нечто серое. Я хочу сейчас все. Я понимаю, но хочу. Ты не любишь доверять.
- Так кажется.
- Хотя бы себе. Можно потерять почти все, только не…
- Не надо. Мне больно.
- Если больно тебе, то мне больнее вдвойне. Я корю себя, что у меня осталась только длящаяся боль, как хроническая рана.
- Это плохо.
- Вовсе нет, а может и да, но это только слова. Кто знает? Из нее выливается то что раньше наполняло тебя и носило громкое имя смысла. Общественное признание. Общественное презрение. Чушь! Какое мне дело до всех. Ширма, состоящая из одних рвущихся швов.
- Не уходи…
- Для тебя, если захочешь, я не уйду никогда. Даже находясь далеко буду ближе всех. Но может, буду близко, а сам вдали. Проходит не время, проходим мы. То что не имеет даже определения парализует всего. Нет, часть тебя, формальная часть, все же двигается. Поверни голову направо, поверни налево. Открой свой рот, пошевели для порядка языком. Скажи «да», скажи «нет».
- Так бывает?
- Увы…
- На что это похоже?
- Экран. На нем яркое изображение. Вдруг появляется еще один экран. Он выбивает немного первый, и теперь тому принадлежит не все пространство. Изображение на втором сумрачное. Зато на первом тускнеют. Песочные тона.
- Странно.
- Я чувствую тебя, когда тебя нет. Верь моей коже. Только тогда я ощущаю свободу. Флегматичную свободу.
- Когда ты во тьме, моя приоткрытая дверь укажет тебе вход.
- Крик тишины. Нет. Какая-то она сейчас злобная. Хочет сделать нас песочного цвета. Но все равно не удается. Я могу улыбаться, вспоминая.
- Я живу для тебя.
- Я умру для тебя.
- Ничего не кончено.
- Я плачу…
- Почему?
- Я плачу не из-за тебя, не из-за себя. Последний закат. Я плачу из-за того, чем мы не можем быть. Я люблю тебя.
- …
|
