Мир – заложник
«Над землею – вдовой пляшет ветер- безбожник.
Мир, где дети заложники - тоже заложник.
Он за слёзы ребенка давно не в ответе…
Чёрный пояс шахидки - на теле планеты.
Детский смех – колокольчик всё реже и тише,
Кто не слышит дитя – тот и Бога не слышит.
Ведь детёныш любой – человека ли зверя,
Верит нам, верит в нас, как мы сами не верим…»
Матерь Беслана
Война… Какое страшное слово, даже для нас - современных людей, хотя мы ежедневно употребляя его, забыли о глобальности понятия. Война, она настолько плотно впечаталась в сознание человека нового поколения, что мы относимся к ней, как к обязательному действу, как, например, избрание президента раз в четыре года, и это страшно… Вы знаете, страшно, потому что пока беда не коснется нас, пока она не постучит в двери нашего дома, мы просто сторонние наблюдатели. А надо знать, что в ужасные минуты войны у кого-то умирает мать, у кого-то друг, у кого-то муж… Важно знать, что эта одна огромная беда под названием «война» - общая вина, вина всех нас и каждый должен отвечать за это, если не перед законом юридическим, то перед законом Божьим…
Этот год, который поменявший мое внутренне состояние и отношение к войне -2008. Первого сентября я второй в жизни раз пошла на линейку Владикавказской школы №38. В той школе издавна соблюдались строгие порядки, поэтому школьная форма у девочек была в меру консервативной - коричневое платье и фартук, белый, когда праздник или торжество, а черный шелк – в будни.
Сегодня, первого сентября по всей России праздник, его ещё именуют Днём Знаний, чтоб звучало официально, и в честь этого школьники веселятся - кто как. Некоторые идут на дискотеку, некоторые поздравляют учителей, некоторые бессовестно напиваются. А школьники Владикавказа плачут, они плачут вот уже четвертый год, ведь именно в этот злосчастный день в г. Беслан Северной Осетии случилась одна из трагедий века. Более 300 детей были безжалостно уничтожены нелюдями – террористами в захваченной школе №1 . Об этом знает весь мир.
Каждый год с 1-3 сентября в бесланскую школу, а точнее, в её руины приезжают люди со всего мира, чтобы поставить свечу, помолиться, почтить память невинных детских душ, ставших своеобразной разменной монетой в политических спорах.
Наш класс в этот год тоже поехал. До Беслана 30 минут езды, все девочки сняли белые фартуки… Когда в окно маршрутки стало виднеться небольшое поселение, напоминавшее городок, я услышала крики и плачи. Это доносились плачи из школы. Город плакал, а очереди из людей протянулись в несколько улиц.
На юге всегда жарко, поэтому в сентябре температура составляла более тридцати градусов. Было очень жарко, хотелось воды, еды, состояние ожидания ещё больше подогревало эти чувства. Мы терпели, мы ждали, потому что знали, что наши минутные ничтожные потребности никогда не сравнятся с тем ,что пережили и не пережили дети Беслана.
Подошла очередь и я оказалась в безумном живом потоке людей, проходящем вдоль здания школы. Внутри что-то дрогнуло, я осторожно ступила на землю, пропитанную до нельзя детскими криками и кровью.
Спортзал. Тот спортзал, на полу которого оцепленные миновой нитью сидели заложники, некоторые - целыми семьями, некоторые - ещё малыши, некоторые- выпускники. Смотрю на пол – он весь усыпан гвоздиками, красными – как олицетворение пролитой на нём крови. Поднимаю глаза вверх, толпа народа , по углам зала расположены столы с грудами таблеток, водой. Все пространство сквозь пропитано ароматами валерьянки, ведь каждый второй человек падает в обморок.
На стенах висят три сотни фотографий, я вижу целые ряды одной фамилии, это семьи, погибшие в войне, да-да, в войне большой политики и религии, в войне веры. Дикий звон в ушах прервал мои подсчеты фамилий. Вдруг сознание потупилось, картинки поплыли, прямо передо мной висел альбомный лист с написанным от руки стихотворением матери погибшего ребенка.
Я читала, читала, читала, кружилась голова, каруселью проносились лица –рыдающие, молящиеся и просто любопытные, а я читала. И в этот миг что-то внутри сломилось, кардинально поменялось, я повзрослела духовно на несколько лет, вопросы души стали другими… Я потеряла статус стороннего наблюдателя, я пропустила все через себя.
Сквозь дикую боль в сердце я словно кричала, не открывая рта, кричала этому миру, людям, Богу ,всему : «Когда всё это закончится?! Почему ни в чем невиновные жизни должны страдать из-за чьей-то глупой прихоти земли, власти, денег?
Сколько ещё людей умрёт в этой бессмысленной дележке мира? Сколько океанов слез несчастных матерей прольется в крике за умерших и уже никогда не вернувшихся в этот бренный мир детей?
Я подумала , что каждый из нас, из шести миллиардов людей может хоть как-нибудь противостоять этому уничтожающему мир действу- войне, хотя бы не плодя в своей душе ненависть и зло, хотя бы подавая руку слабому, или сочувствуя страдающему, хотя бы уважая ближнего и любя его. Ведь мы все равные ,и перед Богом все в ответе, независимо от социального положения или национальной принадлежности. Мы все равны. Сколько мы еще будем убивать друг друга? Сколько еще будем душевно воевать?
Строка из того стихотворения запомнилась мне навсегда –«ЧЕРНЫЙ ПОЯС ШАХИДКИ- НА ТЕЛЕ ПЛАНЕТЫ», и я уверена, пока в наших душах ежедневно рождается ненависть , этот пояс будет сжимать планету, не давая дышать»
Я вышла из состоянии прострации , меня окружали незнакомые люди, но вскоре я нашла свой класс.
Уезжая из Беслана, я поняла, что пережила катарсис, выкричалась, во мне умерла юность, и я заново родилась, другая, взрослая.
|
